Жестовое пение
Сердечным ритмом вдохновения Под звуков льющийся мотив Танцует жестовое пение – Беззвучных душ речитатив. Глаза сияют, счастьем светятся, Поют улыбки на губах. Талант души на сцене встретился С любовью зрителей в рядах! Танцуют ноги, руки кружатся Движеньем слов и пеньем фраз. Поёт судьбы святое мужество, Ронявшее слезу не раз. Звучит мелодия любовная. На сцене девушка поёт – Движенье рук и ритма ровное, Души танцующий полёт.Выставка
Девушки скромные ходят по залу, Тут же коляски бесшумно кружат. Здесь инвалиды, судьба их связала. Дружбой они меж собой дорожат. Это – их мир, жизнь совсем непростая: В трудностях быта, в слезах по ночам. Наедине дни свои коротая, Волю дают вдохновенным мечтам. И создают красоту терпеливо: В чудных картинах, в резьбе, кружевах… Душу свою для творений красивых Всю отдают в непомерных трудах. Выставки блеск – это радость и счастье, Место общения, успеха и встреч, С пользой принять в жизни общей участье, Душу свою в доброте уберечь. Сергей Вениаминович Овечкин, 163530, Архангельская область, Приморский район, пос. Талаги ДИН мой знакомый инвалид (лежачий), когда мы с ним года два-три назад, еще при его жизни, разговорились о пожарах, прокатившихся тогда один за другим по российским домам-интернатам для одиноких и инвалидов, высказал предположение, что, возможно, это не просто пожары, а акты самосожжения… Я как мог отговаривал его от такой мысли, но через пару недель он начитал мне это стихотворение, начитал, потому что ни руки, ни ноги у него действовали (перелом позвоночника). А через пару месяцев его не стало (к больничной койке он был прикован 35 лет). Царствие ему Небесное и вечная память.Александр ПОЛИКИН
Дом инвалидов, престарелых, Дом безнадежных доходяг, Дом санитарок оголтелых, Сестер сердитых - просто мрак. Бежать бы со всех ног отсюда, Да невозможно убежать. Придется жить и до минуты Последней. Тяжко умирать. Кому нужны мы – инвалиды - Обуза тяжкая и вонь. От нашей боли и обиды Спасти способен лишь огонь. Калеки едут на колясках, Старухи дряхлые ползут, Лежачие гниют в повязках… Кто может пить, те водку пьют. И тихий ужас лезет в душу, Когда поймешь, что здесь тупик, что никому уж ты не нужен, больной, беспомощный старик. Поджечь бы эту богадельню, чтоб среди дыма и огня исчезло в огненной купели все, что так мучает меня. Подборку стихов В.Д. Нестерова, из которой мы выбрали два, прислала в наш адрес член совета ветеранов села Г.С. Паклина (к сожалению, она не указала полностью своё имя-отчество) с просьбой опубликовать их в «Пенсионерской правде». Из её письма мы узнали, что Валентин Дмитриевич работал преподавателем вуза в городе Березники. После выхода на пенсию переехал на свою малую родину в село Малая Уса. Недавно в местном издательстве вышел первый сборник его стихов.От душевной хворушки
От душевной хворушки В деревне лечат скворушки: Скучать, хандрить мне не дают. Ах, если б знали, как они поют! Я с годами очень-очень сдал, И душевно, и физически устал. На малой родине решил отдать концы… Но как же будут без меня скворцы? Косит кошка свой звериный глаз – Им жить спокойно без меня не даст. Скворушки с утра поют, стучат… Дождусь от них я маленьких скворчат. Решил – не буду отдавать концы, Пока со мною рядышком скворцы!Чуть побережней
Судьба ломала нас, утюжила – Мы – поколение войны. Пусть наши волосы завьюжены – Мы не скорбим от седины. И не пугает нас безденежье: Крапива есть, есть лебеда. Мы просим вас: «Ну чуть побережней Общайтесь с нами, господа». Зашла к врачу, а он, молоденький, Готов сказать: «Ещё жива?» «Я плохо слышу, милый, родненький. Хожу вот с палочкой едва. Мёрзнут ноги даже в валенках, Руки-крюки, полый рот… Но не привыкла на завалинке Сидеть, мне нужен огород». «От ста болезней, слышишь, бабушка, Лечить ещё я не дорос. Суп вари, пеки оладушки…» И дал рецепт на капли в нос. Судьба ломала нас – мы сдюжили. Детей растили без мужей. Но кровь у нас сейчас остужена Чрезмерной чёрствостью людей. Случайно увидела у соседки один номер «Пенсионерской правды», прочитала, всё содержание понравилось. Стала и другие номера читать. Рада, что есть такое издание, куда мы можем обратиться. Сама я уже два года на пенсии, но работаю. Весенним теплом задышала земля, Но не спешат на неё трактора. Голо и пусто на пашне такой, Лишь вороньё нарушает покой. Взором окинь и увидишь – кругом Всё сорняком затянуло и мхом. Бросили землю и ну – торговать! Это же легче, чем землю пахать. Сколько ж мы, люди, Так сможем прожить, Коль не умеем Землёй дорожить? Вымрем, как трутни, На ней без труда. Трутней и в улье Не терпит пчела.Вернуться к содержанию номера :: Вернуться на главную страницу сайта
