Мать
…Он вытирает ей сапожки. От возмущения вся трясусь. Вскочил. И подаёт ей ложку, а я от гнева захожусь. За ней постель он застилает, под ноги ставит табурет. А я гляжу в недоуменье – мужская гордость есть в нём, нет? И после завтрака посуду он в мойку ставит, не она. Я ничего не понимаю. Я что – совсем сошла с ума? Ну что он в ней нашёл такого – так пресмыкается пред ней? Обыкновенная простушка. Есть и получше, повидней. Глаза? Да самые простые. Фигура? Тысячи таких. И волосы не золотые, и щёки бледные на вид. А голос? Тихий, неприметный… Ну ничего я не пойму! Он что – ослеп, мой мальчик бедный? Как будто у врага в плену. За нею ходит, как пришитый, и ловит каждый взгляд её. Ушла она – он как прибитый, не может часа без неё. Внутри меня такая буря! Внутри меня – накал страстей! А если я себе позволю сказать, что думаю о ней? Я заорать уже готова (нет больше сил моих терпеть). Подорвана моя основа – я не могу на них глядеть! Ой, батюшки! Да что ж творится? Да что же это за семья?! Не он обед готовить должен, не он посуду мыть – она! Глядите, барыня какая! Не повернётся лишний раз… Я вся киплю внутри, а сын мой с неё не сводит нежных глаз. Молчу. Слезу смахну украдкой. Мне остаётся лишь мечтать, чтоб в дом наш, с повзрослевшей дочкой, вошёл такой же точно зять.Вернуться к содержанию номера :: Вернуться на главную страницу сайта
